Escritor Julio Ramos

Gotas de rocíoBrillan sobre el pastoEl ave brincaCristales diminutosTitilan en sus alas

Viento cansino Acunando las hojas Prestas a caer Nutren desde otoño Reposo y renacer

Nacen las floresCuando es el momentoDe joyas vivasBelleza efímeraSe cubre el cerezo

Hay gente que cree.Que siente.Que sabe.Gente que sabe, cree y siente.YOQue no sienteNo sabeNi creeMas…

Cuando las nubes tormentosasOscurecían el cielo de mis díasCuando el frío sin misericordiaAmenazaba clavar sus garras en mi corazónCuando la bruma de la soledadVolvía grises las horas sin silenciosTúSimple, total, plenaTú

Ecos de vacuas oracionesQue no alcanzaron el cieloY murieron olvidadas,Atrapadas en telarañas. El viento, amo y señorSopla, susurra lleno de secretosDonde antes los tañidosLlamaban a confesión. Fantasmas de viejas devocionesAferrados a la misma piedraQue un día vio a miedos y dudasConvertirse en miedos y certezas. El pasto se hiergue, soberanoDonde antes siervos postradosImploraban al señor de las promesasAlivio en un mundo de mentiras.

Y me pregunté qué parte del vaso eras.¿La parte llena?¿O la vacía de tus ausencias?Pero no.Eras la parte llenaY la vacíaY eras el vasoY el artesano que lo fundióy la arenaLa arena a orillas del mary fuiste el mar.Eres el mar. El mar…

Los maldos corvosprotan, binan y gajan. Salamen sobre el pairo, eneldan sus gafres. ¿Cós el calvesu pérido bofo?¿O lanca, devirado,sus poles vileritos? Obsturva la comadade báleres colerizosy páino el aragontesalica sus reboles. ¿Ega toma?¿Vere gota?¿O fístulas las cotas, se geran y supinan? Pole to, to.Pole to que firo, omito.Químa so, a vota sé…

Miré hacia abajoal llegarde mi periploa la cima Mas no era fin sino el primerode los múltiples descansosen una eterna escalera Distantes son los horizontesde quien, desde la altura,luces y sombras otea Pues en cada cordillerade picos, simas y hondonadastiene oscuro correlatocada cúspide elevada

No existe el olvidoNoNo existe tal cosaExiste el ocasoDel dolorPero es efímeroUn apagarseAtenuarseUn ascuaRescoldo que esperaUn soplo de airePara avivarLa llamaQue danzaEn la heridaNo existe el olvidoNo existe tal cosaNo