𝑬𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓 𝑱𝒖𝒍𝒊𝒐 𝑹𝒂𝒎𝒐𝒔

Como gotasEn la piedra fríaAsí, mis palabras.AsíHasta queEl silencioParecióLa mejor salidaLa salidaY, aunque,Ahora,Mis pasos resuenanNo siento,Ya,El fríoYa noNo sientoTanto frío

Caen las gotas,las primerastímidas, ralas,en la laguna. La orilla respiraal son del rumorde la mansa lluvia

Y le esperó cada díahasta que sus piernasse hundieron en el sueloy sus brazos se elevaron al cielo.Entonces,sus pensamientos se convirtieronen hojas de otoño y partieronen busca de aquelque se resistía al horizonte…

Jugaban, corrían las niñasSe deteníanentre las floresSentían su aromaY se quedabancon las más bellasPero no todasNo, noNo con aquellasQue visitaban las mariposas.

Mido el tiempo de tu ausenciaen viejos relojes quemarcan la hora exactasolo dos veces al día